Pierwszą rzeczą, jaką zauważyła moja córka Rachel, gdy weszła do mojego domu, był zapach: zimne powietrze i nieświeży dywan. Wyglądało to tak, jakby ktoś w nim mieszkał.
„Mamo?” zawołała, włączając światło. Nic się nie wydarzyło.
Siedziałem w fotelu w salonie, otulony kocem, a jedyne światło ulicznej latarni sączyło się przez żaluzje. Telefon mi padł. Ręce miałem zdrętwiałe od lutowego chłodu. Nie włączałem ogrzewania od dwóch dni.
Rachel podbiegła, jej buty dudniły o twarde drewno. „Czemu siedzisz po ciemku? Gdzie jest jedzenie?”
Próbowałam się uśmiechnąć, ale usta miałam sztywne. „Wszystko w porządku, kochanie. Nic mi nie jest”.
Jej oczy przyzwyczaiły się do ciemności i spojrzała na pusty stolik kawowy, pustą miskę, która kiedyś służyła za pojemniki na miętówki, i kuchnię za nią — żadnych toreb z zakupami, żadnych owoców na blacie, tylko samotne pudełko krakersów.
Otworzyła lodówkę. Drzwi zaskrzypiały jak jęk. W środku była pół butelki wody i słoik musztardy.
